悄悄的雨，悄悄的我

夏天的云，风一吹便欲留也留不住。秋天的风，轻轻地逐赶着云，却永逐不完。冬天的天，天如大草帽罩在小孩头上般，狂劲的冷风呼啸着却也带不走一片云。而春天的世界，天是悬挂着的灰白色的蚊帐，它的荡漾就是云雾中随风飘的细雨。

走在校园里，默默地穿过喧哗的人潮，那寂寞不停地冲撞着心门的槛。悄悄的雨，身躯在寂寞中颤抖。不知觉地，我成了白头，我慌忙地用手抹了抹，我的头又黑了，我确信，却傻笑着自己不可能用手一抹就将白头变黑头，在那不久的将来里。人生来就自觉地去自杀，我苦笑。这天，吹着的是春风，带着的是冰刀。我品着这滋味，这大概等同笑中藏刀的人世间。

倘若雨是云的眼泪，这眼泪就是天的忧伤。而那雨正飘着，就是天上撒下的忧伤了，点在我的脸上，在我脸上蠕动着，像是舔着那青春痘上的伤痕，而又像在吮吸着我的青春。但可以确定，它已将绵绵不绝的忧伤的种子植入我的痘里了。这是忧伤的季节，这是忧伤的营养沃地，我终于明白了。记得我问五六岁的弟弟，问他眼睛用来做什么，他天真率真地说，用来看东西。我于是笑着对自己说，眼睛是用来流泪的。

我害怕雨，我恨桂林这绵绵不绝的、悄悄的雨，它会从额头上流下渗入我的双眼，涩涩的，引来了绵绵的泪，不是我哭了，是泪自己流着。在我的印象里，在我生活的地方，每每我见到死了人，天总要阴着，天总要飘着细雨，一群白衣人就在悄悄的雨中，在寂静的天底下哭泣，而一具棺材就在他们前面。嗯，人总是得给棺材来带路的，我明白。故不知为何，在这样的雨天，我总担心似的问自己：今天是不是又死了人？也因此时常牵挂着未来。

当夜幕来临，躺在床上。那昏黄的灯光捕住了这悄悄的雨，我清晰地看到了它，却听不见它的声音，可我可以看到湿的地面。正如我看见了岁月的流逝，却听不见它的脚步，可我可以看到自己的皱纹。我悄悄地睡去了，我要忘掉什么是寂寞，我不想知道人世间冷暖阴险倾轧，我不想去感受自己跳动的脉搏，不想感受到时光那般神气的跳跃。我要睡去了，进入没有知觉的世界。

清晨醒来，揉揉眼睛，掉下了结实的眼屎，那眼屎是什么变成的？我发呆着。而外边的雨依旧悄悄地飘落着。徐志摩说：“悄悄地我走了，正如我悄悄地来。我挥一挥衣袖，不带走一片云彩。”

那就这样吧，悄悄的雨，悄悄的我。