白云岛

今天我又看到你的眼睛，你的微笑， 在刹那间，我觉得你就是一个天使。 是真善美的化身，纯洁而美丽。 从今天开始我决定躲在远远的地方， 静静地看着你，欣赏你朦胧的微笑， 好像看天际的云彩美丽而遥远。

一 在梦想绽放得 最灿烂的时刻 失去了生命 漾动的粉翅 从此，凝固了 枯萎的美丽 是不是 纷落了生命 死亡才是永恒 是不是 风干了梦想 美丽才会永远 而—— 梦想的色彩凝固了 生命的美丽枯萎了 是永远的失去呀 二 忘却了吧，天空中鸟变的鱼。...

你去想它 就是把复杂的问题简单化 结果想成这个样子 就是把简单的问题复杂化

幸福不是自己找到的 是它自己闯来的 在某个不经意的时刻 觉得自己 被海洋般的幸福包围了

我不要幸福 不是因为我怕它来 而是因为 我怕它会走 我怕它 来了终究还是要走

我来这里 这样，不是罪过 我来到这个世界 写诗，不是罪过 我学了一声 蛙叫，不是罪过 幸好，我不是青蛙 写诗的时候 我就是白云岛

有绿的惬意 也有蓝的深远 有冰的冷静 也有火的热情 有石头的深沉 也有白云的飘逸 当然，还有一个厚脸皮的我 要和你们这些高人相提并论

就这样养鸡吧 写诗的人们 有很多写诗的人们 都养过鸡的啊 一个一个字地啄 吃好了 下几个蛋 早餐和夜宵都不用愁了

这是我第一次来这里 我没有哭，也没有笑 我只是跳着，跳着 像一个逃亡的青蛙 背着枯干的树叶 树叶上——满是诗啊

被树枝挑着的月亮 泼了一盘水 思绪是水 也是雾 失去的，和 必须要有的 我一定得把它找回来 就算 找回来后 它不是它 我不是我 可我的时间 就在寻找中 找到了理由

曾经体会到诗和曲相通， 以后又知道诗和画相融， 或许，诗无处不在

圆蛋是快乐，因为 在自己的小天地里， 有坚强的堡垒 守着悸动的心灵。

我喜欢美丽的颜色， 化作一片云彩。 我宁愿把我的眼睛， 当作一个画夹。 将所有云彩， 都一一收藏。

有人问我 这个世界到底有没有 圣诞老人 我想 因为有希望和祝福 所以有了圣诞老人 因为有无奈和残酷 所以有美丽的童话

一 有很多东西得孩子教我们， 而不是我们一直想着怎么教孩子。 二 男人永远都有着孩子的一面， 只是有时候让人看不到而已。

我是我 我凭什么是我？ 可笑哦 我打开房门 翻出多少个我 你看 身份证告诉我 户口本告诉我 我的名字和一行数字告诉我 我深藏在心底的几个密码告诉我 我霉烂在记忆里的残缺往事告诉我 ——我是我 可是 身份证丢了 户口本烂了 我的名字和一行数字...

鱼也吃，熊掌也吃 那就问自己要的是什么了 东也走，西也走 但是选择了就不能回头 而现实给我们的选择 又有多少呢？

要飘的时候，就是要飘 沉下来了，就要种下去 我对着一团空气的影子 自语，没有话题 只是随便说说 又是一年了啊 树的圈圈 又多了一个

一片寂静 水也是无声的流 我的话语 也就不想说出口 痛，收缩 声音摇晃着 倒了 那个电话的声音 和你的声音一样 横抢进我的思路 我交出了我 所有的美梦 变成摇头的钟

一千个人有一千个脑袋 两千只眼睛 无数头发 许多事情 许多事情 无数做法 两千个脚步 一千个人只有一个方向

人，事，我已经厌倦， 却还不能舍弃。 岁月，是一只老狗， 啃着一段枯的骨头。 许多误解，或者不解， 我已经懒于解释。 风吹过，树不也是这般地？ ——只是呆立。

想不到这是一个写诗的女子 想不到她竟披着这样的生命 一个女诗人就是 对色彩这么敏感 让世界伸展惊讶 你的这一首首诗 就好像一个画板 画下一个绚丽多彩的世界 我的脑海也荡漾着诗 如同 蓝色而浩瀚的海洋 蓝色而透明的天空 ——我喜欢蓝色 但我更...

看到一朵花开了， 有人说好看， 有人说美丽， 还有人说多么神奇的生命！ 我想， 这就是文学之心 赋予人心灵的眼睛。 因为一本书， 认识了一个人， 一起走过人生的一段旅程， 欢笑和泪水都藏于心底。 我想， 我会把每一段故事 都用心刻在星星上。...

我是一个贫穷的圣诞老人 从烟囱里 扔进一个裹满烟尘的苹果 给你们吃 亲爱的，请你们 不要转过脸去 那是我 一片爱心和祝福

对错对错对对错 错对错对错错对 爱情只是一场 对与错的舞蹈

我说写情书吧 我开始喊了 把自己的血都流干 用血写吧 这样写的爱才是心的颜色 这样写的心才是生命的颜色 这样写的生命才是我爱的颜色 流干就流干吧

把我的骨头 做成你们火车的铁轨 又何妨 用我的头颅 擂响你们理想的战鼓 又何妨 我要的 只是 世界的一丝微笑

【致五四文化运动】 新月 新诗 新的路 新文化 新青年 新革命 新时代 是剑锋 是浪尖 绳索断了 自由是野火 飞鸟出了笼 又是一个天 【致鲁迅】 一个狂人醒了 彷徨，呐喊 乌压压的沉默声 回荡不已 选择啊选择 爆发或者灭亡 仅仅 是个轮回...

我们都分不出乞丐的真假 但是我们断定他们是假的 因为，我们的同情是假的 我们转身擦过 一支支老树枝般的手 对自己说 他们要的不是眼泪 而是一把刀

——写给晓晨的摄影画 一块向阳的坡地上，一个姑娘如玉的手——比阳光更耀眼。 一棵棵杂草奔向她的手心，一粒粒香汗种入土地。 几百年前，锄禾日当午的身影，怎么会换成了这个如花盛开的姑娘？ 这个姑娘她怎么没有去霓虹闪耀的都市，而是选择了重新回到这...